¿Y ahora que?
Escribir es fácil, en saber hacerlo reside la mayor dificultad. Describir sentimientos o escribir sobre ellos es aun más difícil, a veces el bagaje lingüístico es demasiado limitado para hacerlo correctamente, si así no fuere, estaríamos rodeados de escritores que logran emocionar, y por suerte, es un merito que solo unos pocos logran. Las demás personas sólo podemos tratar de de no caer en lugares comunes y freses hechas que resuman el momento que se esta atravesando. Con esto no desvalorizo dichos recursos, simplemente marco la diferencia entre ellos, los verdaderos artistas de la palabra, y los que nos tomamos el tiempo para tratar de expresar algo adecuadamente buscando un poco de originalidad.
Otra barrera, la cual tal vez no nos impide escribir, pero sì hace que esas hojas permanezcan guardadas en algún lugar hasta el olvido, es el temor, la posibilidad de sentirse desnudo si otros leyeran nuestras palabras, y es esta, quizás, la mayor dificultad a sortear.
Todo esto viene debido a las pocas publicaciones en este sitio, el cual nació como una manera de expresar y limpiar momentos, pero que últimamente se termino convirtiendo en un collage de de trabajos de otros autores.
Es por eso que me pregunto… ¿y ahora que?

M.E.Q. En un día no muy inspirado.

*************** SUR ****************

Utopia

¿Se puede extrañar algo que no vivimos o que ni siquiera sabemos si existió?

¿Se puede uno apegar a algo que sólo conoció a través de viejos libros que hoy yacen ya olvidados y polvorientos en alguna estantería de biblioteca, muertos por el desinterés generalizado? ¿Podrá esto pasar?

Hoy me detuve a pensarlo en reiteradas ocasiones después de haberme despertado en el medio de la noche y sin razón alguna comenzar a reflexionar sobre esto.

¿Cual es el hilo conductor de todo? Lisa y llanamente la perdida de las cosas en su esencia, el olvido hasta la muerte de ciertos parámetros de conducta que hacen del día a día algo mas… ¿valioso?

El triunfo de lo efímero es de lo que trato de escribir.

Hoy el amor, motor impulsor de los mejores actos se encuentra, en el mayor de los casos, moribundo por el puñal del lo sensualizado. Romanticismo se reduce solo a momentos especiales y no a una forma de llevar adelante una forma de vivir. Ni mencionar la carencia de respeto, el cual solo parece, actualmente, ser solo una parte ,as de los cánones cotidianos de relación, sin ponerse a pensar el por qué, para quién y con qué motivo. Otro ejemplo claro es la confusión de sensibilidad con debilidad, ¿acaso es uno sinónimo del otro? ¡De ninguna manera! me atrevo a gritar a los cuatro vientos. Sin sensibilidad es imposible ,siquiera, pensar en romanticismo. Mención aparte merece la debilidad, pues no es mas que una característica del ser, si así no fuese, los días perderían esa magia que produce el desconcierto, y con ello lo disfrutable del bien estar.¿ Acaso seria posible explicar lo blanco sin lo negro, la claridad sin la oscuridad ,o mas aun, la convivencia de ambos? Creo que la respuesta todos lo sabemos. ¿Es acaso, todo, un simple problema de nombres? Creo que la respuesta es NO, pero sin lugar a dudas es factible que también forma parte del mismo tema. Hablamos lo que pensamos, pero ¿sentimos lo que hablamos? Llegando a este punto me es imposible llegar a una conclusión. Pero me animo a decir que todo el problema se puede empezar a arreglar volviendo a las cosas básicas de la vida; lejos de los medios, lejos de esa necesidad de relación por solo un sentido de pertenencia, aun cuando sabemos que no debiera ser así, pues ahí radica la fortaleza de lo efímero. Lo vanal y cotidiano por encima de lo real y duradero.

Lejos estoy de predicar algo, simplemente trato de entender el porque del menosprecio de las cosas que me parecen tan importantes y que aun yo, quien se sentó a redactar esto, formo parte. Me gustaría avergonzarme de eso, pero creo que lo efímero me esta ganando. Aún así, me rehúso a pensar que todo esta perdido, y sueño con que esto algún día se pueda cambiar.

M.E.Q

Rostro de vos

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

Mario Benedetti

La tercera resignación (1947) Fragmento.

Imaginariamente, sin tocarse, recorrió uno a uno cada uno de sus miembros. Allí, sobre una almohada dura, estaba su cabeza levemente vuelta hacia la izquierda. Imaginó su boca entreabierta por la delgada orilla de frío que le llenaba la garganta de granizo. (…) Ya los músculos, los miembros, no acudían como antes, puntuales al llamado de su sistema nervioso. Ya no era el de dieciocho años atrás, un niño normal que podía moverse a gusto. Sintió sus brazos caídos, tumbados para siempre, apretados contra las paredes acojinadas del ataúd. Su vientre duro, como una corteza de nogal. Y más allá las piernas íntegras, exactas, complementando su perfecta anatomía de adulto. Su cuerpo reposaba con pesadez, pero apaciblemente, sin malestar alguno, como si el mundo se hubiera detenido de repente, y nadie interrumpiera el silencio; como si todos los pulmones de la tierra hubieran dejado de respirar para no interrumpir la liviana quietud del aire. Se sentía feliz como un niño bocarriba sobre la hierba fresca y apretada, contemplando una nube alta que se aleja por el cielo de la tarde. Era feliz, aunque sabía que estaba muerto, que reposaba para siempre en la caja recubierta de seda artificial. Tenía una gran lucidez.(…) Sintió la vecindad de la frescura en las violetas húmedas que su madre había llevado aquella terrible mañana. La sintió en las azucenas, en las rosas. Pero toda aquella terrible realidad no le causaba ninguna inquietud; al contrario, era feliz allí, sólo con su soledad. ¿Sentiría miedo después?

Gabriel García Márquez

Gabriel García Márquez.

Sòlo la muerte

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.

Pablo Neruda.

Poemas del alma.

Fases de la luna.

Llega un punto en la vida en el cual aceptas lo que sea que estas haciendo y sigue adelante, o dejas de hablar acerca de lo que solías ser y comienzas algo totalmente distinto.

Rubén Darío -Lo fatal-

Dichoso es el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida conciente.
Ser y no saber nada.
Y ser sin rumbo cierto, y el temor de haber sido y un futuro terror…
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra,
y por lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos.
¡Y no saber adónde vamos ni de dónde venimos!

La seducciòn de la Luna (panikos)

Desde lejos te contemplo, oh resplandeciente luna

Y te agradezco por enviarme esa mirada única

Eres el centro del cuadro mas perfecto que haya visto

Las estrellas son el marco y de fondo está el abismo

Con poder has gobernado a los hombres y a los mares

Y has suspirado la apnea de quien desea adorarte

Por las noches sales vestida con atuendos diferentes

Y con elegancia sueles lucirlos tan hermosa e imponente

Desde lejos te contemplo y gozo con tu grandeza

Salta a la noche en lo alto y deléitame con tu belleza

He de confesarte algo, preciosa dama nocturna

Me he enamorado de alguien…

Me enamore de la luna.

Mario Benedetti (14 /9/1920 - 17/5/ 2009)

A TIENTAS

Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre

se avanza a tientas / lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias

se avanza a tientas / vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada

a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba

Mario Benedetti

If I cant be my own Id feel better dead

Nutshell

We chase misprinted lies
We face the path of time
And yet I fight
And yet I fight
This battle all alone
No one to cry to
No place to call home


My gift of self is raped
My privacy is raked
And yet I find
And yet I find
Repeating in my head
If I cant be my own
Id feel better dead

The desperation and the snow...

No one there.
The axe, the bottle, and the rope
The feeling there really is no more hope
The thought of the great unknown
And facing it alone
The dark, the silent, and the cold
The feeling I have come to the end of my road
Yes these are the things I spend my remaining moments with

When the wind blows through my heart
Shivers me one last time
As I now reach out in the dark
No one there

Why did it have to be so hard
For us to live our lives
Again I reach out in the dark in despair

The desperation and the snow
The feeling of finally coming back home
The melancholy and the hole in the soil so hard and cold

When the wind blows through my heart
Shivers me one last time
As I now reach out in the dark
No one there

Your love for me, my love for you
Things we somehow managed to lose
Now there's only the ruthless wind
To blow right through
If freezes my heart, my desperate heart
To think we both will die alone

When the wind blows through my heart
Shivers me one last time
As I now reach out in the dark
No one there.

(Sentenced)

Aporte: Always pale with despair
ThanX, Pale!!!
Gran cancion!!!
Meqphisto.

El Otro, el mismo. (fragmento)

Yo ,que soy el que ahora està cantando serè mañana el misterioso,el muerto,el morador de un màgico desierto orbe sin antes ni despuès ni cuàndo...Me creo indigno del infierno o de la gloria...¿Què errante laberinto,què blancura ciega de resplandor serà mi suerte,cuando me entregue el fin de esta aventura,la curiosa experiencia d la muerte? Quiero beber su cristalino olvido,ser para siempre y no haber sido.

J.L.Borges.

El poder de las palabras

Traducción: Julio Cortázar.

OINOS: Perdona, Agathos, la flaqueza de un espíritu al que acaban de brotarle las alas de la inmortalidad.
AGATHOS: Nada has dicho, Oinos mío, que requiera ser perdonado. Ni siquiera aquí el conocimiento es cosa de intuición. En cuanto a la sabiduría, pide sin reserva a los ángeles que te sea concedida.
OINOS: Pero yo imaginé que en esta existencia todo me sería dado a conocer al mismo tiempo, y que alcanzaría así la felicidad por conocerlo todo.
AGATHOS: ¡Ah, la felicidad no está en el conocimiento, sino en su adquisición! La beatitud eterna consiste en saber más y más; pero saberlo todo sería la maldición de un demonio.
OINOS: El Altísimo, ¿no lo sabe todo?
AGATHOS: Eso (puesto que es el Muy Bienaventurado) debe ser aún la única cosa desconocida hasta para Él.
OINOS: Sin embargo, puesto que nuestro saber aumenta de hora en hora, ¿no llegarán por fin a ser conocidas todas las cosas?
AGATHOS: ¡Contempla las distancias abismales! Trata de hacer llegar tu mirada a la múltiple perspectiva de las estrellas, mientras erramos lentamente entre ellas... ¡Más allá, siempre más allá! Aun la visión espiritual, ¿no se ve detenida por las continuas paredes de oro del universo, las paredes constituidas por las miríadas de esos resplandecientes cuerpos que el mero número parece amalgamar en una unidad?
OINOS: Claramente percibo que la infinitud de la materia no es un sueño.
AGATHOS: No hay sueños en el Aidenn*, pero se susurra aquí que la única finalidad de esta infinitud de materia es la de proporcionar infinitas fuentes donde el alma pueda calmar la sed de saber que jamás se agotará en ella, ya que agotarla sería extinguir el alma misma. Interrógame, pues, Oinos mío, libremente y sin temor. ¡Ven!, dejaremos a nuestra izquierda la intensa armonía de las Pléyades, lanzándonos más allá del trono a las estrelladas praderas allende Orión, donde, en lugar de violetas, pensamientos y trinitarias, hallaremos macizos de soles triples y tricolores.
OINOS: Y ahora, Agathos, mientras avanzamos, instrúyeme. ¡Háblame con los acentos familiares de la tierra! No he comprendido lo que acabas de insinuar sobre los modos o los procedimientos de aquello que, mientras éramos mortales, estábamos habituados a llamar Creación. ¿Quieres decir que el Creador no es Dios?
AGATHOS: Quiero decir que la Deidad no crea.
OINOS: ¡Explícate!
AGATHOS: Solamente creó en el comienzo. Las aparentes criaturas que en el universo surgen ahora perpetuamente a la existencia sólo pueden ser consideradas como el resultado mediato o indirecto, no como el resultado directo o inmediato del poder creador divino.
OINOS: Entre los hombres, Agathos mío, esta idea sería considerada altamente herética.
AGATHOS: Entre los ángeles, Oinos mío, se sabe que es sencillamente la verdad.
OINOS: Alcanzo a comprenderte hasta este punto: que ciertas operaciones de lo que denominamos Naturaleza o leyes naturales darán lugar, bajo ciertas condiciones, a aquello que tiene todas las apariencias de creación. Muy poco antes de la destrucción final de la tierra recuerdo que se habían efectuado afortunados experimentos, que algunos filósofos denominaron torpemente creación de animálculos.
AGATHOS: Los casos de que hablas fueron ejemplos de creación secundaria, de la única especie de creación que hubo jamás desde que la primera palabra dio existencia a la primera ley.
OINOS: Los mundos estrellados que surgen hora a hora en los cielos, procedentes de los abismos del no ser, ¿no son, Agathos, la obra inmediata de la mano del Rey?
AGATHOS: Permíteme, Oinos, que trate de llevarte paso a paso a la concepción a que aludo. Bien sabes que, así como ningún pensamiento perece, todo acto determina infinitos resultados. Movíamos las manos, por ejemplo, cuando éramos moradores de la tierra, y al hacerlo hacíamos vibrar la atmósfera que las rodeaba. La vibración se extendía indefinidamente hasta impulsar cada partícula del aire de la tierra, que desde entonces y para siempre era animado por aquel único movimiento de la mano. Los matemáticos de nuestro globo conocían bien este hecho. Sometieron a cálculos exactos los efectos producidos por el fluido por impulsos especiales, hasta que les fue fácil determinar en qué preciso período un impulso de determinada extensión rodearía el globo, influyendo (para siempre) en cada átomo de la atmósfera circundante. Retrogradando, no tuvieron dificultad en determinar el valor del impulso original partiendo de un efecto dado bajo condiciones determinadas. Ahora bien, los matemáticos que vieron que los resultados de cualquier impulso dado eran interminables, y que una parte de dichos resultados podía medirse gracias al análisis algebraico, así como que la retrogradación no ofrecía dificultad, vieron al mismo tiempo que este análisis poseía en sí mismo la capacidad de un avance indefinido; que no existían límites concebibles a su avance y aplicabilidad, salvo en el intelecto de aquel que lo hacía avanzar o lo aplicaba. Pero en este punto nuestros matemáticos se detuvieron.
OINOS: ¿Y por qué, Agathos, hubieran debido continuar?
AGATHOS: Porque había, más allá, consideraciones del más profundo interés. De lo que sabían era posible deducir que un ser de una inteligencia infinita, para quien la perfección del análisis algebraico no guardara secretos, podría seguir sin dificultad cada impulso dado al aire, y al éter a través del aire, hasta sus remotas consecuencias en las épocas más infinitamente remotas. Puede, ciertamente, demostrarse que cada uno de estos impulsos dados al aire influyen sobre cada cosa individual existente en el universo, y ese ser de infinita inteligencia que hemos imaginado, podría seguir las remotas ondulaciones del impulso, seguirlo hacia arriba y adelante en sus influencias sobre todas las partículas de toda la materia, hacia arriba y adelante, para siempre en sus modificaciones de las formas antiguas; o, en otras palabras, en sus nuevas creaciones... hasta que lo encontrara, regresando como un reflejo, después de haber chocado -pero esta vez sin influir- en el trono de la Divinidad. Y no sólo podría hacer eso un ser semejante, sino que en cualquier época, dado un cierto resultado (supongamos que se ofreciera a su análisis uno de esos innumerables cometas), no tendría dificultad en determinar, por retrogradación analítica, a qué impulso original se debía. Este poder de retrogradación en su plenitud y perfección absolutas, esta facultad de relacionar en cualquier época, cualquier efecto a cualquier causa, es por supuesto prerrogativa única de la Divinidad; pero en sus restantes y múltiples grados, inferiores a la perfección absoluta, ese mismo poder es ejercido por todas las huestes de las inteligencias angélicas.
OINOS: Pero tú hablas tan sólo de impulsos en el aire.
AGATHOS: Al hablar del aire me refería meramente a la tierra, pero mi afirmación general se refiere a los impulsos en el éter, que, al penetrar, y ser el único que penetra todo el espacio, es así el gran medio de la creación.
OINOS: Entonces, ¿todo movimiento, de cualquier naturaleza, crea?
AGATHOS: Así debe ser; pero una filosofía verdadera ha enseñado hace mucho que la fuente de todo movimiento es el pensamiento, y que la fuente de todo pensamiento es...
OINOS: Dios.
AGATHOS: Te he hablado, Oinos, como a una criatura de la hermosa tierra que pereció hace poco, de impulsos sobre la atmósfera de esa tierra.
OINOS: Sí.
AGATHOS: Y mientras así hablaba, ¿no cruzó por tu mente algún pensamiento sobre el poder físico de las palabras? Cada palabra, ¿no es un impulso en el aire?
OINOS: ¿Pero por qué lloras, Agathos... y por qué, por qué tus alas se pliegan mientras nos cernimos sobre esa hermosa estrella, la más verde y, sin embargo, la más terrible que hemos encontrado en nuestro vuelo? Sus brillantes flores parecen un sueño de hadas... pero sus fieros volcanes semejan las pasiones de un turbulento corazón.
AGATHOS: ¡Y así es... así es! Esta estrella tan extraña... hace tres siglos que, juntas las manos y arrasados los ojos, a los pies de mi amada, la hice nacer con mis frases apasionadas. ¡Sus brillantes flores son mis más queridos sueños no realizados, y sus furiosos volcanes son las pasiones del más turbulento e impío corazón!

Musica de fondo para cuando miras sin direcciòn...

http://www.youtube.com/watch?v=7uQdACHBhJU
http://www.youtube.com/watch?v=Y89dLaUyc3w
http://www.youtube.com/watch?v=CJn8uqQWiZA

---Mi Luz--- inconcluso

Cae el sol y la oscuridad enciende mi luz, aquella que me deja ver mas alla de donde todo el mundo muestra. Viviendo en mì mismo, caminando por abismos sin fondo...solo, alrededores vacios que llenan cualquier cosa de penas, navegando en ideas, tratando de buscar el porquè (...) Esperando el momento, hoy, mañana algùn dia para apagar esa luz que me ayuda a sobrellevar el frio y reflexionar eternamente sobre lo que hice bien o mal

6-9-01

A tientas en la oscuridad...

Cuantas veces por deteminada situaciòn y al no tener idea de que hacer agarraste papel y lapiz y empezaste a dibujar o escribir tratando de lavar todo lo que te estaba pasando a modo de catarsis?
Y cuantas veces despues de mucho tiempo encontraste aquel papel ya ajado y olvidado en algùn rincòn de tu habitaciòn y te pareciò que en èl desnudaste tu alma de una manera inusual?
Es màs, cuntas veces al no tener inspiraciòn te refugiaste en canciones , peliculas o libros para que te ayuden a salir de un mal momento?... Y es que si no se entendio, este lugar fue creado para compartir cada una de las cosas que se nos cruzaron en situaciones que , en relidad, no son muy agradables. Dolor, soledad, tristeza, rabia, angustia, melancolia y sensaciones similares son los que se buscan expresar aqui, a modo de red de pesonas x que simplemente quieran compartir sus sus sentimientos mas intimos, con adultez, respeto y sin lijerez al momento de expresar algo tan profundo.
Por cualquier aporte , escribir al mail, y si se tratase de obras no propias, llamese dibujos , poesia, musica , etc etc, por favor mencionar al autor.
Atentamente
MEQphisto